Por eso este epílogo. 

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Se llamaba como yo es la historia de una mujer que heredó el nombre de su hermana, que murió dos años antes de que ella naciese, víctima de una bomba, en una estación de tren. 

Es la historia de un silencio: el de una familia que vivió a escondidas el duelo de aquella niña. Un silencio espeso, cotidiano, en el que parecía imposible indagar. 

Y es, también, la historia del ruido que, cincuenta años después, vino a romperlo. 

Y de lo que eso significó para todo un país.

Una serie documental de Se habla producciones, coproducida con EITB y con el apoyo del Ministerio de Cultura.

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¿Te has quedado con ganas de más? Puedes ver los materiales extra de este episodio en nuestra web, donde también encontrarás una transcripción y los créditos del episodio. 

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Want to listen to this story but don't understand Spanish? Fear not! You can read an English-subtitled version of this episode here. 

A veces, una historia no empieza con una fecha, ni con un dato, ni siquiera con una nota al pie. Quizá empieza con algo más difuso, más pequeño, más difícil de fijar: algo que alguien dijo en voz baja, alrededor de una mesa, en una cocina. Un comentario al vuelo. O un rumor. 

Este episodio vuelve al lugar en el que todo empezó, aunque nadie pudiera saberlo entonces. Y nos obliga a pararnos a escuchar: porque el silencio también tiene una historia, y entenderla requiere escuchar de nuevo, desde el principio. Y desde otro lugar. También para Bego. 

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Se llamaba como yo es la historia de una mujer que heredó el nombre de su hermana, que murió dos años antes de que ella naciese, víctima de una bomba, en una estación de tren. 

Es la historia de un silencio: el de una familia que vivió a escondidas el duelo de aquella niña. Un silencio espeso, cotidiano, en el que parecía imposible indagar. 

Y es, también, la historia del ruido que, cincuenta años después, vino a romperlo. 

Y de lo que eso significó para todo un país.

Una serie documental de Se habla producciones, coproducida con EITB y con el apoyo del Ministerio de Cultura.

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Durante años, el nombre de Begoña Urroz circuló por actos oficiales, titulares, discursos en el Congreso. Era la historia pública, la que se contaba en voz alta. Y, mientras tanto, otra historia se iba tejiendo por debajo: más lenta, más fragmentaria, una versión que se iba escribiendo en los márgenes de la historia oficial. 

Este episodio recorre esas dos corrientes: cuándo se alternan, cuándo se cruzan, cuándo convergen. Y muestra que, a veces, cambiar una fecha no es solo un gesto simbólico: es, también, mover el lugar desde el que leemos nuestro pasado. 

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Se llamaba como yo es la historia de una mujer que heredó el nombre de su hermana, que murió dos años antes de que ella naciese, víctima de una bomba, en una estación de tren. 

Es la historia de un silencio: el de una familia que vivió a escondidas el duelo de aquella niña. Un silencio espeso, cotidiano, en el que parecía imposible indagar. 

Y es, también, la historia del ruido que, cincuenta años después, vino a romperlo. 

Y de lo que eso significó para todo un país.

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Una fecha puede parecer solo un número en el calendario. Pero a veces se convierte en un monumento: no de piedra, sino de tiempo. 

Este episodio habla de cómo la fecha del 27 de junio se convirtió en un símbolo, en un monumento hecho de tiempo. Y, como un monumento, se pregunta quién decidió erigirlo, y cuándo, y por qué: qué memoria se eligió reivindicar. Y qué memorias quedaron fuera. 

Porque cada fecha pública es también un relato que habla, sobre todo, del país que la elige.

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Se llamaba como yo es la historia de una mujer que heredó el nombre de su hermana, que murió dos años antes de que ella naciese, víctima de una bomba, en una estación de tren. 

Es la historia de un silencio: el de una familia que vivió a escondidas el duelo de aquella niña. Un silencio espeso, cotidiano, en el que parecía imposible indagar. 

Y es, también, la historia del ruido que, cincuenta años después, vino a romperlo. 

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Durante décadas, nadie habló de Begoña Urroz. Hasta que, un día, su nombre empezó a sonar en libros, medios, actos oficiales. Y, de pronto, ese nombre que había vivido en silencio empezó a repetirse por todas partes: Begoña Urroz, primera víctima de ETA. Este episodio cuenta cómo una historia íntima se convirtió, casi sin quererlo, en una verdad colectiva.

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Se llamaba como yo es la historia de una mujer que heredó el nombre de su hermana, que murió dos años antes de que ella naciese, víctima de una bomba, en una estación de tren. 

Es la historia de un silencio: el de una familia que vivió a escondidas el duelo de aquella niña. Un silencio espeso, cotidiano, en el que parecía imposible indagar. 

Y es, también, la historia del ruido que, cincuenta años después, vino a romperlo. 

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Durante muchos años, la hermana de Bego fue solo una sombra: un nombre que no aparecía en ninguna lista. Un “accidente”. Un “daño colateral”. Así se fue construyendo un silencio espeso que fue envolviendo a su familia, y a su propio pueblo. Hasta que, un día, ese pueblo decidió preguntarles si querían participar en un homenaje. Y su madre, después de 50 años de silencio, dijo que sí. 

Este episodio cuenta cómo, poco a poco, el foco empezó a cambiar: el foco de una familia, pero también el foco de toda una sociedad. 

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A Begoña le costó toda su vida comprender el miedo de sus padres ante cualquier cuestión cotidiana.  Un miedo lleno de silencios -ixo, ixo, en euskera-, que pasó de generación a generación. Hasta que alguien, por fin, quiso escuchar.

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Es la historia de un silencio: el de una familia que vivió a escondidas el duelo de aquella niña. Un silencio espeso, cotidiano, en el que parecía imposible indagar. 

Y es, también, la historia del ruido que, cincuenta años después, vino a romperlo. 

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Begoña es de Lasarte, Gipuzkoa. Su vida ha estado marcada por un silencio familiar, anclada en una ausencia de la que nadie podía hablar. De la que no se podía hablar. Su hermana, que murió a los dos años y a la que no conoció, llevaba su mismo nombre. Y la historia de su muerte, la que construyó con los retazos que pudo ir rescatando de la pena de sus padres, hace poco empezó a resquebrajarse.

Así empieza su historia.
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Se llamaba como yo es la historia de una mujer que heredó el nombre de su hermana, que murió dos años antes de que ella naciese, víctima de una bomba, en una estación de tren. 

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Y es, también, la historia del ruido que, cincuenta años después, vino a romperlo. 

Y de lo que eso significó para todo un país.

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El domingo, 1 de junio, estrenamos Se llamaba como yo, una serie documental sobre un nombre, sobre el silencio de una familia, y sobre el ruido que lo rompió.

Una serie de Se habla producciones, en coproducción con EITB Media y con el apoyo del Ministerio de Cultura.

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Lunáticas: la historia de una nieta que busca entender quién fue su abuela y, en el camino, descubre cosas que no sospechaba. Y, como descubrió tantas cosas, un episodio se nos quedaba corto. Así que esta vez contamos la historia como una serie, en 5 episodios.

Una coproducción de Se habla producciones y Producciones del KO.

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Y, en este, la última capa esconde una pregunta en la que desembocan todos los caminos que ha recorrido Érica hasta ahora. LA pregunta. ¿Abandonó Loli a su madre Conchi? Y, si lo hizo, ¿por qué fue?

Conocemos aquí las dos caras de la moneda en el origen de esta historia, con las únicas personas vivas que pueden contárnosla.

Lunáticas: la historia de una nieta que busca entender quién fue su abuela y, en el camino, descubre cosas que no sospechaba. Y, como descubrió tantas cosas, un episodio se nos quedaba corto. Así que esta vez contamos la historia como una serie, en 5 episodios.

Una coproducción de Se habla producciones y Producciones del KO.

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Lunáticas: la historia de una nieta que busca entender quién fue su abuela y, en el camino, descubre cosas que no sospechaba. Y, como descubrió tantas cosas, un episodio se nos quedaba corto. Así que esta vez contamos la historia como una serie, en 5 episodios.

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Y, en ese camino, descubrirá que, a veces, un tabú esconde otro tabú.

Lunáticas: la historia de una nieta que busca entender quién fue su abuela y, en el camino, descubre cosas que no sospechaba. Y, como descubrió tantas cosas, un episodio se nos quedaba corto. Así que esta vez contamos la historia como una serie, en 5 episodios.

Una coproducción de Se habla producciones y Producciones del KO.

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Érica tiene 33 años cuando lee “Lunática”, un libro de la periodista Andrea Momoitio que le lleva a hacerse preguntas sobre la vida de su abuela Loli. Recuerda el misterio que de adolescente despertó sus primeras intrigas: su abuela no tenía DNI.

Pero aquello resultó ser lo de menos.

Lunáticas: la historia de una nieta que busca entender quién fue su abuela y, en el camino, descubre cosas que no sospechaba. Y, como descubrió tantas cosas, un episodio se nos quedaba corto. Así que esta vez contamos la historia como una serie, en 5 episodios.

Una coproducción de Se habla producciones y Producciones del KO.

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El gran final de nuestra segunda temporada es esta serie que emitiremos de manera especial: un episodio al día, para que los escuches acompañada, como un serial.

Empezamos el jueves, 21 de diciembre. Terminamos el día 25 de diciembre, el día de navidad, con una conversación alrededor de una mesa, hablando, por fin, de lo que no se habla(ba).

Una coproducción de Se habla producciones y Producciones del KO.

Qué ganas de que la escuches.

La última escena de Rocío, el documental sobre el que habla la Cara A de esta historia, muestras a unos jornaleros, caminando de espaldas, en un pinar.

Si este episodio, esta Cara B, tuviera imágenes, la primera escena sería un grupo de jornaleras, caminando de frente, 50 años después, por ese mismo pinar. Esas jornaleras irían a encontrarse con otras jornaleras, para ayudarse unas a otras. Estarían en ese pinar porque no quieren que las vean sus jefes.

Este episodio es la historia de una de esas jornaleras, Ana. Es la historia de cómo se enfrentó a los silencios del campo. Y de cómo, enfrentándose a esos silencios, se fueron destapando muchos silencios más.

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En España, en 1977, hubo una ley de amnistía que perdonó los delitos de intencionalidad política cometidos en el pasado -no todos, pero de eso hablaremos en otros episodios. Y así, en nuestro país, se decidió que esta era la fórmula para mirar hacia adelante y olvidar el pasado. También se definieron los límites de la memoria, de lo que convenía recordar y lo que no, y se trazaron líneas que no se podían cruzar.

Pero hubo una película, y un director, que se atrevió a cruzar esas líneas. Y lo pagó muy, muy caro. El episodio de hoy habla sobre un silencio que, quizá sin que lo sepas, marcó la manera en la que hablamos sobre nuestro pasado reciente… o no. El primer “de eso no se habla” de la democracia.

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♥ Gracias por escuchar ♥

Dolores, o Loli, vivió durante muchos, muchos años con un vacío en su historia: un pasado borroso del que apenas recordaba alguna cara, algún nombre, algún lugar. La nube empieza a formarse desde que sale de una institución para madres solteras donde ingresa cuando es solo una adolescente. Pero es muy complicado vivir sin historia. Por eso, cuando descubre internet, busca pruebas que le ayuden a reconstruir su historia. Y allí conoce a Consuelo, la protagonista de la cara A de esta historia. Y Loli empieza, por fin, a recordar.

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Cuando Consuelo tenía 17 años, hizo una promesa. Dos años antes se había despertado una mañana en una especie de reformatorio en Madrid, a 600 kms de su casa. Nadie le explicó qué hacía allí, ni por qué tenía una maleta a su lado, con ropa para quedarse a vivir. Pasó dos años en ese y otros centros, entre salas de aislamiento y trabajos forzados, entre misas y confesionarios. Le costaría años, muchos años, entender que lo que vivió no fue un caso aislado, sino un entramado que el franquismo creó en todo el país para controlar los cuerpos de las mujeres. Y lo entendió así: hablando con otras compañeras, de noche, a escondidas, de algo de lo que nunca habían hablado antes; cumpliendo su promesa.

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Pues… ¡estamos de vuelta!

En música, un calderón es una pausa o reposo que dura lo que quiera la persona intérprete. El silencio que genera siempre se rompe, o con más música o con aplausos. Nosotras volvemos después de más de dos años de silencio y lo hacemos, precisamente, hablando de nuestro calderón.

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Well… We’re back!

In music, a fermata is a pause or rest that lasts as long as the performer wishes. The silence it generates is always broken, either with more music or with applause. We return after more than two years of silence and we do it, precisely, talking about our fermata.

Want to hear more? You can see the extra materials of this episode on our website (in Spanish).

You can read a transcript of this episode here.

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♥ Thanks for listening ♥

In this special episode, we pass the microphone to Berta and Clara, two primary care physicians who are also friends. We lent Berta a recorder so that she could record herself while she saw her patients. We had to record Clara at home, since she no longer has an office: She resigned from her position a year ago. Their voices weave together to tell us about what we don’t see, but do suffer, in the healthcare centers of the region of Madrid.

En este episodio especial, les cedemos los micrófonos a Berta y a Clara, dos médicas de Atención Primaria que son, también, amigas. A Berta le prestamos una grabadora para que se grabara mientras pasaba consulta. A Clara tuvimos que grabarla en su casa, porque ya no tiene consulta: hace un año que ha renunciado a su plaza. Sus voces se van tejiendo para contarnos lo que no vemos, pero sí sufrimos, en los centros de salud de la Comunidad de Madrid.

Twenty years ago, almost nobody in Spain used the words “exhumation”, “disappeared”, “historical memory” to refer to our own dead people. Twenty years ago, a man decided to change his life and, by chance, he ran into the place from which all his silences were born. That man became the first person in our country who managed to do a public exhumation, with scientific methods, and who changed the way we talk about our past. You may have heard his name many times. But this is not the story of the public man: it’s the story behind him: the story of someone who managed to dig a hole in the silence.

A microphone is a passport to get into places we normally can't get into. And, above all, to hear what happens in places under the weight of a great silence. In January, we grabbed microphones and recorders and entered Zaballa prison, in Álava (Spain). We had one question: how to tell outside what happens inside.

This is the story of a father and son who had intersecting lives, but from opposite ideologies. But they didn't know that, because they never talked about it.
It’s a story about coincidences that cross Europe telling the History -with capital H- of this century.
This is a story of silences;it is also a story of music.
It’s the story of a discovery that happened way too late. Or maybe not.

Esta es la historia de un padre y un hijo que tuvieron vidas cruzadas, pero desde convicciones opuestas. Pero ellos no lo sabían, porque nunca hablaron de ello.

Una historia sobre coincidencias que atraviesan Europa contando la Historia, con mayúsculas, de este siglo.

Esta es una historia de silencios y es, también, una historia de música.

La historia de un descubrimiento cuando ya era demasiado tarde. O quizá no.

In Isabel’s town, there is a plaque right outside of the town hall. It commemorates a historic event that changed the lives of women in Spain. But Isabel had never seen it before. In fact, until recently she didn't even know about that historical event. And it seems that she is not the only one.

Silence has many forms, and it is expressed in many ways. There is the silence after receiving bad news, the silence of shame, or silences that appear when family secrets are sensed. And then there is silence as a verb: to silence. It’s what happens when someone speaks, but don't listen to them. In order to hear one of these voices, this episode begins with us sending a recorder to a woman. She lives somewhere very far, but also very close. We asked her to do just one thing: to record herself every day; to record what she did, what she thought, to record herself at home and at work, when she was alone and also with her friends or her family. This episode is the diary of that woman, in that place: a place to which we are united by many things; above all, by a great silence.

El silencio tiene muchas formas, y muchas maneras de manifestarse. Está el silencio de después de recibir una mala noticia, el de la vergüenza, o el que se hace en las familias cuando se rozan los secretos. Y luego está el silencio como verbo: silenciar. Eso que sucede cuando alguien habla, pero aun así no lo oímos. Para escuchar una de esas voces, este episodio empieza enviando una grabadora a una mujer. Es una mujer que vive en un lugar que está lejos, pero también muy cerca. A esa mujer le pedimos una sola cosa: que se grabase todos los días; que grabase lo que hacía, lo que pensaba, que se grabase en su casa y en su trabajo, cuando estaba sola y también con sus amigos o su familia. Este episodio es el diario de esa mujer, en ese lugar: un lugar al que nos unen muchas cosas, pero sobre todo, eso: un gran silencio.

De eso no se habla starts on Sunday, September 27th.

Every other Sunday, a story that we now talk about.

De eso no se habla se estrena el domingo 27 de septiembre. 

Cada dos domingos, una historia de la que ahora sí se habla.